tag:blogger.com,1999:blog-10546821141996088472024-03-14T04:33:17.587-07:00Principiö...del mödö de ver, estar, hacer, vivir...catühttp://www.blogger.com/profile/02229535536409112945noreply@blogger.comBlogger15125tag:blogger.com,1999:blog-1054682114199608847.post-74328777500145703562011-03-17T17:55:00.000-07:002011-03-17T17:56:05.840-07:00Anti DestinoMueves un pie allá, el otro acá. Pasaste de una vereda a otra. El semáforo dio contigo de frente en amarillo y corriste sin esperar la verde. Escogiste un recorrido distinto para improvisar adelantar los minutos. Te sentaste al lado de él y no de ella, porque la puerta estaba cerca y el timbre también. Te equivocaste de paradero, corriste a una estación errada. Bajaste, diste vuelta el torniquete y chocaste junto con él, que estaba medio dormido. Empezaste a desarroparte y los bultos se hicieron incómodos mientras te aplastan ellas contra la puerta llena de humedades del carro que, podría haber sido blanco, pero era azul con blanco. Te subiste al carro más lento. Llegaste atrasada y comenzaste una carrera absurda contra decenas de personas que no estaban compitiendo contra ti por salir más rápido a la vereda. Cuando transpirada llegaste a enfrentarte a la avenida más cumún, esa persona ya no iba a encontrarse más en esa avenida más común. Cruzaste. Olvidaste las llaves, una chaqueta más liviana y las palabras que te acompañaban antes de mover un pié de acá para allá y de pasar de una vereda a otra. Podrías haber esperado la luz verde, pero te tocó la amarilla para sentarte al lado de él y no de ella, y algo claramente te robaste de él. Estar cerca del timbre te ayudó a arribar en otro paradero, que después de días entiendes, fue la mejor parada para no enfrentarte a la avenida más común con esa persona que ya era tiempo de que se fuera a otra esquina. No tienes cómo saber hoy si se cruzarán otras esquinas, pero ya sabes, que esa no era la esquina. Olvidaste las llaves y dormiste en casa de quien no deberías haber dormido, pero la mejor escusa fue olvidar las llaves. Amaneciste con frío. Maravillosa y estilosa chaqueta llevaste puesta el día después de. ¿Y si esa luz hubiese sido roja?, ¿verde?, y si te hubieses quedado en casa. ¿Cómo vivir mañana, si de ello depende lo que haremos claramente hoy? Fue cuando desperté y me di cuenta que el destino no se compra ni se premedita, sólo se construye. No puedes pensar en mañana porque ni si quiera sabes si vas a despertar. Tiene que ver con el valor de concientizar cada paso que das por acá o por allá, porque puede mover literalmente esa despertada del día siguiente. Una cosa es vivir el Carpe Diem, otra no concientizar el Carpe Diem. Somos lo que somos hoy y de ello depende si somos mejor mañana, aunque no sabemos si exista mañana, es mejor superarse que victimizarse sentado y dejando que pase todo al frente, ¿o no? Hay que cruzar la vereda, seguro de cruzar la vereda. El destino verá qué color de semáforo te pone.catühttp://www.blogger.com/profile/02229535536409112945noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1054682114199608847.post-21926793117641568202011-02-10T15:50:00.000-08:002011-02-10T16:05:22.219-08:00Quedan los árboles. El viento despeinando las copas y Lastarrias muerto desde que me soltaste la mano. El Biógrafo tiene en cartelera una película europea llena de violines, que no pueden coordinarse a sonar más triste que nosotros sin nosotros.
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Quedan los árboles. El viento despeinando a nosotros sin nosotros. Nosotros sin nosotros partió el roble de la esquina. No te haz enterado aún, pero vienes a ratos a abrazarme en la noche. Cuando nosotros sin nosotros, es nosotros sin ti.
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Sin ti enredo los dedos en un espiral negro que cae de tu oreja y sin ti, me robo una mano tuya, un beso tuyo y te ríes mirándome fijo, porque nosotros está sin ti.
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Voy a seguir robándote porque queda nosotros sin ti.
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Nosotros sin nosotros puede ser terminal. De una voz terminal, de un abrazo terminal, de un te quiero terminal. Mata sin nosotros.
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Cuando te llamo y nosotros sin ti queda cojo y sin oreja, pero queda nosotros conmigo, eso sí es terminal.
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Vimos agua revalsando al nosotros.
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Nosotros sin nosotros, quebramos un vaso trizado e inundamos un barco que tenía un viaje planeado hacia un terreno único, donde sólo cabemos nosotros y, la sonrisa eterna de nosotros con nosotros.
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Quedan los árboles y nosotros.catühttp://www.blogger.com/profile/02229535536409112945noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1054682114199608847.post-19109603033865110972009-11-13T21:32:00.000-08:002009-11-13T22:04:49.482-08:00El ConflictoMe tragaría la garganta, masticaría los gritos, congelaría la histeria.
Me anudaría las manos y saltaría al vacío (lleno) que rebienta el sonido de las culpas mal impuestas.
Reinventaría mis sueños, cambiaría el ritmo de mis historias y escogería luego finales más abruptos que podrían haber dado paso a inicios menos desgastantes.
Porque arrepentirse tiene sentido y es un derecho; el deber es hacerse cargo de lo escrito.catühttp://www.blogger.com/profile/02229535536409112945noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1054682114199608847.post-74280829396438042122008-03-13T16:07:00.001-07:002008-03-13T16:07:28.901-07:00Catu<p><a href="http://www.magmypic.com"><img src="http://a1.magmypic.com/uploads/4/51/451b6b64894981587a2fff4639f5f22b_ROLLINGSTONE_sm.jpg"></a></p>
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<div align="center">"¿Què hago en este club de futuros cadàveres?</div><div align="center"> </div><div align="center">¿Què tengo que ver yo con ellos?"</div><div align="center"> </div><div align="center">21 Gramos</div><div align="center">Paul</div><div align="center">(Sean Penn)</div><div align="center">
</div>catühttp://www.blogger.com/profile/02229535536409112945noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1054682114199608847.post-52692579552002600552008-02-12T13:50:00.000-08:002008-02-12T13:55:24.228-08:00Mario Benedetti<div align="center">"De vez en cuando la alegría
tira piedrecitas contra mi ventana;
quiere avisarme que está ahí,
esperando.
Voy a guardar la angustia en su escondite...
...que la alegría no tire más piedrecitas..
abriré la ventana, abriré la ventana" </div>catühttp://www.blogger.com/profile/02229535536409112945noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1054682114199608847.post-38154560977613794802008-02-10T09:06:00.000-08:002008-12-11T05:43:41.795-08:00Jugando al Gato y al Ratón<div align="center">
</div><div align="center"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5165408376921210594" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiK8XFWfyau0PbPtd4FE-95CEsNSnH_1Ih8r1oNBoc5zZmsvXvRqcSMVCDD1_OWiUQA3MbAo0pTHsj4JAO5JYmNZ-ZzPMajpS7EWuaIInIBioM88QWr5lLNMiudo9OnAizS3nCPGh6h3DpQ/s320/pocho+puka2.JPG" border="0" /> Puka y Pöchö</div><div align="center"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5165411052685836034" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjRe4HzJOnyyvHvAOaFB0da-L5V9Lb55YUUES_uSZFoULKQIwAwh-b5QpEs_3F8ucD5FOsi3t9F09RFjrVVcuV6lPxGvElHHEekXKCIBZfRwacEnjOGd75f-d_MLr_uF4mipdBTa57ZJvoh/s200/pocho+puka3.JPG" border="0" /><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5165421115794210626" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjtd8pPcPYPhYOIuEFyZlBR80EUYPK2LuPkJGN-_SW6v0q5C1LTkMFZTOv-MQejuLrUEdW0N1IafbifzesZ20jpyybKIPz2EZDeai8oXpM3Kkm0nO2jJhOCLUDKisFy_6hZoeYzBjmAFWvm/s200/pocho+puka.JPG" border="0" /><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5165421601125515090" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgKf-aiAc524hfAI12wShwpBZe4Mlc_3KAge8u0krvGxTgvDfdHl3-zvgAJ3hL4S2cVu54lWNTbTLMhiWy5BwdD6Eh78cyGWMeiRIoHJ0IQg02ckPSYGWzPTi4Th-iuceZLedMTTEZ2r8XS/s200/puka+corre.JPG" border="0" /><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5165422597557927778" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiea0h4oeDlspyHwkC4DBLSWj-XPw12RapSYbROMhfjZDRK4QN3CbDtWYjO95W7hPzQVgc20VwBzudhwxB2wL8pWaTPIlf9IFVB_fETYFQjTfaMduUwU4iHwW82c_fA0B0J-ZIbxEYbhLMp/s320/pocho.JPG" border="0" />MIAU
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<div align="center">"Hemos perdidö aún este crepúsculö;</div>
<div align="center">Nadie nös viö esta tarde cön las manös unidas, </div>
<div align="center">Mientras la nöche azul caía söbre el mundö "</div>
<div align="center"></div>
<div align="center"><em>Neruda</em> </div>catühttp://www.blogger.com/profile/02229535536409112945noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1054682114199608847.post-35163303577874425882007-11-28T16:56:00.000-08:002008-12-11T05:43:44.159-08:00<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiP-F0XZWhLAR7dEK_eByAi2B8VR9ZRVOy9cDVzh5boe2yPAgzMoXGlALlI_rwYy1JgJKOWla2pppWype9AHSpcHsI2x62XLmeI4-UuATxgADLghMWaIbUalCwsu5EW4pvEERtzhxoKmwNM/s1600-r/Caballos-Galopando.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5138646588632947906" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh9y0Z_SZOO5dOV60E526PfgmSm-z7x61Fw0RaJwi6y15KsMl7ryPSqXlolFV-SYeAVNI8Pm3-tbG-rtoPjk1A10TBODaOPzT_3rt-FBJG-Uz8cfk5zGH5VlQZ0vMFnE4KNQbO4Q9wfMfMX/s320/Caballos-Galopando.jpg" border="0" /></a>
<div>
</div><div>No tengo una historia para contarlo. Sólo sé que desde muy, muy niña, los caballos me apasionan. Es un animal que además de encontrar bellísimo, majestuoso e inteligente, me produce momentos de paz extraños. Cabalgar me relaja muchísimo, sé que si viviera en el campo sería terapia para poder dormir bien o tranquilizarme después de un día de estrés.
</div><div>Los veo y me dan la sensación de tranquilidad que me da cuando miro el mar un rato largo. </div><div>
</div><div>Me producen seguridad, y los relaciono con fortaleza. Tienen una energía especial.
</div><div>En alguna etapa de mi vida dibujé unicornios hasta cansarme y entender que sí son cursis (después de asumir también que no iban a existir nunca). </div><div>
</div><div>Con los caballos pasa los mismo, obvio. Pasa también un poco por la frustración de nunca haber podido hacer equitación. A cambio de eso, cuando puedo conversar de ellos, me cuesta callarme, y me embalo (lateeeera). Vale la pena destacar, que siempre pedí de regalo de navidad, cumpleaños, santo, lo que fuera, un ponny. Fui una niña conciente, en mi patio no cabía un caballo, y de pura buena hija, pedía un ponny. Además comían menos, y la plata no abundaba. Algún día tendré un caballo, lo juro, me ahorraré este tipo de líneas absurdas para desahogarme por no tener uno.
</div><div></div><div><span style="color:#000000;">__________________________________________</span>
</div><div align="center"><span style="font-family:georgia;"></div></span><span style="font-size:78%;"></span><div align="center"><span style="font-family:georgia;"><strong><em><span style="font-size:78%;"></span></em></strong>
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</div><div></div>catühttp://www.blogger.com/profile/02229535536409112945noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-1054682114199608847.post-23175871953671756792007-11-11T17:58:00.000-08:002008-12-11T05:43:44.784-08:00<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi5iaOvcOv69oSuihGpdWXEDJtaUU9OtmRqPieo3Hdn4vSAQj4PMJb-K8MWjBCi40Q3jd1CWOnHzkaub3lJvR6V0-2W7EZMUjzf2Uzp4rIgPE-Md-a8XSSERcIBSehHDQAmBoyROdVsR98h/s1600-h/seba+yo+nieve.JPG"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5131768378950222354" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi5iaOvcOv69oSuihGpdWXEDJtaUU9OtmRqPieo3Hdn4vSAQj4PMJb-K8MWjBCi40Q3jd1CWOnHzkaub3lJvR6V0-2W7EZMUjzf2Uzp4rIgPE-Md-a8XSSERcIBSehHDQAmBoyROdVsR98h/s400/seba+yo+nieve.JPG" border="0" /></a>
<div align="center"> "Compañero, usted sabe que puede contar conmigo,</div><div align="center">no hasta dos, o hasta diez</div><div align="center">sino contar realmente conmigo"</div><div align="center"><strong>Benedetti</strong></div><div align="left"><strong> </strong></div>catühttp://www.blogger.com/profile/02229535536409112945noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-1054682114199608847.post-30118290471529151062007-11-03T12:31:00.000-07:002008-12-11T05:43:45.125-08:00GP "Los Barcos"<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi14_GjRlqZzuc0xmwAqHP5xhHlOmfGJ611vhnzbrlhShaiRhuLk0SrICWhLUgl8iNu06OQHi30HkqjA4yoktum1Qo4hyiXRqH3q-Pp4R4Gl7IYCwAJNEebfyX1eIyR4rXnDYJyeE87cmGa/s1600-h/lagrima.bmp"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5128700747178270514" style="FLOAT: right; MARGIN: 0px 0px 10px 10px; CURSOR: hand" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi14_GjRlqZzuc0xmwAqHP5xhHlOmfGJ611vhnzbrlhShaiRhuLk0SrICWhLUgl8iNu06OQHi30HkqjA4yoktum1Qo4hyiXRqH3q-Pp4R4Gl7IYCwAJNEebfyX1eIyR4rXnDYJyeE87cmGa/s200/lagrima.bmp" border="0" /></a>
<div>Es como morirse de miedo por algo </div>
<div>poner el brazo al frente y el otro al lado </div>
<div>no me hablas </div>
<div>no te hablo </div>
<div>bien sencillo</div>
<div>es como morirse de pena por algo también </div>
<div>comer la sal y el azúcar al mismo tiempo</div>
<div>si me hablas yo te hablo porque me muero... </div>
<div>me muero de entusiasmo </div>
<div>de entusiasmo... </div>
<div>de saber lo que es y lo que se dice cuando me muero de entusiasmo, </div>
<div>de entusiasmo... </div>
<div>los barcos se van y vienen acá disfrutan la orilla y luego se van.</div>catühttp://www.blogger.com/profile/02229535536409112945noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-1054682114199608847.post-18216105870191793642007-10-18T18:31:00.000-07:002007-10-18T19:36:55.867-07:00Ten PazTomarme un café escuchando a Damien Rice. The Blowers`s Daughter, canción principal de la banda sonora de Closer. Un poco prostituida, pero ni tanto, tampoco fue hit en las radios, de hecho su versión en portugués es más conocida y esa fue la que ocupó un lugar en los top ten de la FM2, Romántica, e incluso escuché muchas veces en la Horizonte. De todas formas, las letras son muy distintas. Me quedo con Rice. Es un placer mientras pienso en que son las 10 y media de la noche, es jueves y me agrada mentalizarme en el fin de semana que viene. Me amarro el pelo cada 3 ó 4 minutos, ya no llego al 5 tradicional. Estoy ansiosa, cada vez más. Siento las yemas de los dedos humedecerse con el roce del aire incluso. Además el pulso me urge, no es normal tanto movimiento inconciente de manos. La calma ya parece un desafío absurdo, nos topamos a veces, y se pone ingrata luego. No es una relación muy normal, ni formal, menos estable. Me enamoré de ella. No recuerdo cómo ni cuando me hice tan adicta, pero sí creo que es una condición muy humana ilusionarse y desilusionarse de la calma, después que pruebas el gusto que tiene. Esa sensación de estar vestida mientras el resto se desnuda y pasas por el lado, incluso recomendándoles cómo vestirse, porque tiene la gracia de que al compartirla se hace más exquisita. Mientras haya paz interior, el lente óptico cambia. Las peleas son discusiones, las críticas formas de aprender, las penas enseñanzas, y gobierna ese estado en el que te sientes a prueba de todo, muy fuerte y estable. No dura para siempre. Ahí me desiluciona haber generado tanto discurso basado en un " todo-bien". Al final te confunde, ¿y lo real qué fue?. Es el momento en que se siente tener el control, ¿o la pérdida de él, porque la vida es incontrolable?. Las emociones, los hecho. Como cuando más pienso en hacer algo, y lo retraso por nada. Pasó la hora, se vino el día encima. Cuando decido cambiar de eje algunas cosas que deben cambiar, pero pierdo el sentido de horientación y quedaron intactas, decidiendo ellas qué pasará realmente conmigo. Me tomo el segundo café, puede que necesite muchos jueves para responderme.catühttp://www.blogger.com/profile/02229535536409112945noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-1054682114199608847.post-55641682454043885142007-10-06T22:48:00.000-07:002008-12-11T05:43:45.503-08:00Jeringabsurdafobia (no fue fácil publicar la foto)<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhVZC7DwXq2bNgNbUAUr4KcHm-DITGpM3z5aRHIjOl6Oq1M1-Gw5c5cQ-fooSVSbRDSTi7BrNsX2Knn-KyJMnA1hEvaKXvpq1czGb9RFnVHd3NzxdKCe0ulkwcLpyD-xlvsOYmxqIw6TpNR/s1600-h/jeringas_3.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5118469512574580322" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; CURSOR: hand" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhVZC7DwXq2bNgNbUAUr4KcHm-DITGpM3z5aRHIjOl6Oq1M1-Gw5c5cQ-fooSVSbRDSTi7BrNsX2Knn-KyJMnA1hEvaKXvpq1czGb9RFnVHd3NzxdKCe0ulkwcLpyD-xlvsOYmxqIw6TpNR/s200/jeringas_3.jpg" border="0" /></a>
<div>Tenía 4 años cuando entré a un hospital público de urgencia por una gastroenteritis. Recuerdo ese día incluso –antes de ser internada- haber llegado del colegio, rechazar la mamadera rellena con chocolate caliente que mi abuela acostumbraba a darme. Me instalé en el sillón del living comedor enroscada en posición fetal, sin poder ver Pipiripao en el televisor que estaba instalado frente a él, porque decidí dormir para olvidarme de ese gran dolor de estómago, por el que dejé las golosinas a corta edad, un tiempo considerable. Lo recuerdo porque el Capri blanco relleno de frambuesa - una mezcla dulce perfecta de la cual ya no podemos disfrutar – que mi abuelo todas las noches me regalaba cuando llegaba del trabajo, tuve que congelarlo en el refrigerador bajo la tentación de despedazarlo… tentación que terminó por invadir a mi hermano también, y que él decidió sacársela en dos días. No le guardo rencor por el momento en que abrí el <em>freezer </em>y mi chocolate que esperaba ansiosa devorar después de una dieta estricta -que a esa edad es una verdadera tortura medieval- no estaba. Me he enterado (por sus recuerdos de infancia) que lo culpé frente a mis papás y mis abuelos, hasta que conseguí que lo castigaran y que a mí no me compraran uno, sino varios Capri rellenos de frambuesa. Efectivamente los niños son malos; es una lástima que lleguemos a ser adultos y perdamos esa capacidad de conseguir tan fácilmente lo que queramos, sobretodo, en etapas de nuestras vidas en que de mucho nos serviría. Al menos nos vamos volviendo un poco más éticos, o por lo menos, considerados con las personas que queremos… espero! </div>
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Pero lo importante de esta reseña que ocurrió hace casi 20 años, es que marcó el inicio de una fobia que podría durar 30 o más: <span style="font-size:130%;color:#ff0000;"><strong>el pánico a las jeringas</strong></span>. Desde las llamadas irónicamente “mariposas”, que de bonitas y simpáticas no tienen nada, menos de inocentes ni merecedoras de usarse en los brazos de los niños – yo por lo menos nunca sentí una suave mariposa posarse en mis venas- hasta las que yo denomino “alemanas”, esas grandes y gruesas que sólo un nazi puede inyectarla con tanta frialdad.
Aunque parezca un recuerdo que puede haberse construido a través de comentarios de mis padres, fotos, o mezclado con confesiones de mi hermano chico, como advierten esas teorías de sicólogos que dicen que es imposible tanto detalle después de mucho tiempo, juro que nunca olvidé cuando me pusieron el suero. ¡Mi primer suero!... claramente hubo varios antes, pero mi primer impactante suero. </div>
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Como siempre sufrí de dolor de estómago, mis papás no me hicieron mayor caso hasta altas horas de la noche cuando empecé a vomitar y no pude parar por mucho, mucho rato. Entonces lo primero que hicieron las enfermeras fue darme pastillas para el dolor. Me quedé raja. Y cuando desperté ahí estaba: mi brazo débil, moreteado, después de que una ignorante estudiante en práctica tratara de buscar mis venitas, que siempre han alegado los doctores, no son fáciles de encontrar. Era evidente que se había equivocado hasta que pinchó la grande y enterró… ¡sí enterró! el suero en mi manito. Aunque suene melodramático, me olvidé del dolor de guata y sólo podía concentrarme en que tenía una jeringa <span style="font-size:130%;"><span style="color:#33cc00;">PERMANENTEMENTE</span> </span>inyectada. Lloré. </div>
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Se ve transparente; ese es el punto, ¡se ve! Uno puede ver a través de la piel un metal enterrado, donde no debería haber nada enterrado… menos a esa edad, no debería haber nada enterrado en ninguna parte...</div>
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Lo que vino después fue un caos. Sacarme sangre o vacunarme ameritaba todo un acto ceremonial, donde la enfermera debía esperar a que me calmara, respirara, llorara, pasara el ataque de risa y finalmente pidiera a un tercero que la ayudara a agarrarme los dos brazos y las piernas. Sé que si hubiesen podido amarrarme a la camilla lo hubieran hecho, por eso, mi mamá se evitó más vergüenzas y le pidió a su hermana, tecnóloga médica, que hiciera el favor de pincharme. Con mi tía por lo menos me calmaba y no miraba. Fue un avance. Lloraba igual, me reía igual, pero el trámite era más corto. Hasta que en 8º o primero medio… bueno, a esas alturas de la vida, se le ocurrió al Ministerio de Salud, vacunarnos contra “algo”[¿sarampión?]. Yo ya había superado la etapa de las vacunas. No podía ser posible que me estuvieran hinchando las hueas [que no tengo] a esa edad. El problema lo tuve con la monja Silvia, directora de mi colegio. Imagínense una cuarentona de genio corto, entrando en período de menopausia y además, con falta de actividad sexual desde hace <strong>años</strong>. Nivel de paciencia: 0. Tenía que escapar. Esconderme en el baño, hacerme la cimarra interna. Y ahí estaba ella: después de percatarse de que todas las alumnas del colegio entraran a la sala, se instaló en la puerta para que ninguna saliera. Me mareé, y comenzó un ataque de risa-llanto imparable, que irritó más a la casi menopáusica. La cuarentona insoportable me agarró del brazo mientras le decía (entre risa y llanto): hermana espérese un poquito, 5 minutitos más por favor… no alcanzaron a pasar 2 y me agarraron la monja y una profesora, me sentaron en una silla y una aguja grande, muy grande, más grande aún, se enterró en mi bracito. </div>
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Lo que viene después es lo crítico. <span style="font-size:130%;color:#ff0000;">Mi brazo no funciona</span>. Nunca funciona después de que lo pinchan, queda débil como una semana. Sé que es un acto hipocondríaco, pero juro que no funciona. </div>
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Gracias a las agujitas mariposas, al terrorífico suero, a las jeringas de vacunas estatales que parecen palillos de tejer y a mi brazo, que no deja ver la vena principal para que succionen sangre las enfermeras en práctica - que pinchan hasta encontrarla, en vez de encontrarla y después pinchar-, me he perdido de <strong><em>Trainspotting</em></strong> y <strong><em>Réquiem por un sueño.
</em></strong>No basta con que me pinchen. Verlas me produce un dolor de brazo a nivel estúpido. </div>
<div>Pero lo bueno, es que mucha gente sufre de esta fobia, así que de a poco me he sentido comprendida en medio de este absurdo. Lo comento y me río, mientras oculto otra fobia irracional, que sólo un par de personas saben (sin contar el asco que me producen las arañas). </div>catühttp://www.blogger.com/profile/02229535536409112945noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-1054682114199608847.post-49931773885256512012007-08-24T21:37:00.000-07:002008-12-11T05:43:46.109-08:00"Anoche Soñé Contigo", Kevin Johansen<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEin4ZqyPX2H3886Wi2iMH-kIli_DQE4Tjo0nVR5JftnlLLwo57FMVS0scKTPlhDp4MI4pqR1LiuF9bl07RRSjV94dDKdbTSibbJTynAsQLEtbuiOoBQ-tDgSm3Mj3gcJg2mXJeFnopN2mNo/s1600-h/20051210134433-sobre-la-libertad.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5102495803612833506" style="FLOAT: right; MARGIN: 0px 0px 10px 10px; CURSOR: hand" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEin4ZqyPX2H3886Wi2iMH-kIli_DQE4Tjo0nVR5JftnlLLwo57FMVS0scKTPlhDp4MI4pqR1LiuF9bl07RRSjV94dDKdbTSibbJTynAsQLEtbuiOoBQ-tDgSm3Mj3gcJg2mXJeFnopN2mNo/s320/20051210134433-sobre-la-libertad.jpg" border="0" /></a>
<div>Anoche soñé contigo </div>
<div>y no estaba durmiendo </div>
<div>todo lo contrario </div>
<div>estaba bien despierto. </div>
<div>Soñé que no hacia falta </div>
<div>hacer ningún esfuerzo </div>
<div>para que te entregaras en ti yo estaba inmerso </div>
<div>Que lindo que es soñar </div>
<div>soñar no cuesta nada </div>
<div>soñar y nada mas con los ojos abiertos </div>
<div>que lindo que es soñar y no te cuesta nada mas que tiempo. </div>
<div>¿Que hacer con tanta angustia? </div>
<div>por cosas no resueltas </div>
<div>con toda esta energía </div>
<div>casi siempre me cuesta </div>
<div>Si pudiera olvidarme por siempre de mi mismo </div>
<div>habría de encontrarme allá en tu dulce abismo </div>
<div>Que lindo que es soñar </div>
<div>soñar no cuesta nada </div>
<div>soñar y nada mas con los ojos abiertos </div>
<div>que lindo que es soñar </div>
<div>y no te cuesta nada mas que tiempo </div>
<div>Soñé que no hacia falta </div>
<div>hacer ningún esfuerzo para que te entregaras en ti yo estaba inmerso. </div>
<div>Que lindo que es soñar... </div>catühttp://www.blogger.com/profile/02229535536409112945noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-1054682114199608847.post-12901671742895521042007-03-29T16:47:00.000-07:002008-12-11T05:43:46.665-08:00<div align="center"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh9nzPY8CnLpUj_mOJAHsp86Vxz7dOImAvJAvjl8qufRICB8YkyK1VPHkACNWk8sZ_eDu5XFQ0H4Gr8mKsAbQ9iQbrQxaR2Enlce6DCS2QdiXtIKtQAuxOpomcEiVzlwfypGPRYzRG6nCch/s1600-h/amantes+de+verona.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5047500189133239906" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh9nzPY8CnLpUj_mOJAHsp86Vxz7dOImAvJAvjl8qufRICB8YkyK1VPHkACNWk8sZ_eDu5XFQ0H4Gr8mKsAbQ9iQbrQxaR2Enlce6DCS2QdiXtIKtQAuxOpomcEiVzlwfypGPRYzRG6nCch/s320/amantes+de+verona.jpg" border="0" /></a> "Huir juntos se transformó hace mucho en vivir juntos </div><div align="center">y así la felicidad del gesto</div><div align="center">quedó suspendida"</div><div align="center"><em><strong><span style="font-size:85%;"> R. Bolaño </span></strong></em></div>catühttp://www.blogger.com/profile/02229535536409112945noreply@blogger.com0